Prolog z tomu: Ulica Przodowników Pracy W moim kraju chleb nie jest już święty, a każdy dźwiga ból w krzyż zaklęty. W moim kraju często mówi się o śmierci, każdy grób jest bezcenny, a dom […]
Hommage a Witkacy Nie interesuje mnie człowiek ani wszechświat ale zewnętrzny porządek rzeczy, który rządzi tym teatrzykiem marionetek; twarze to tylko pusty element wypełniający żywe maski, ubierane w codzienność i od święta, ale najbardziej niszczy […]
W Polsce z tomu: Mieszkam w kraju Andrzejowi Więckowskiemu W Polsce jeno martwy poeta, jest dobrym poetą, nie krzyczy, nie domaga się, nie dożył […]
Słuchając „Ładne oczy masz” Czerwonych Gitar chciałem oddać swoje niewidomemu. Wracałem z harcerskiej zbiórki, za ścianą, ktoś puszczał bez przerwy „Ładne oczy masz” Czerwonych Gitar, nie wiedziałem już, czy jestem „Niewidzialną ręką”, Robin Hoodem a […]
Mówimy o podróżach Mówimy o podróżach, z otwartymi oczami przemierzamy tysiące kilometrów w czasie i przestrzeni, praktycznie nie ruszając się z miejsca, tylko dlaczego, kiedy zdejmujemy buty wysypuje się z nich piasek, żwir […]
I. Opowiedz mi matko o nicości, wtedy, gdy wkładając głowę do piekarnika zobaczyłaś rozżarzoną kulę jasności, jakby ktoś włączył wszystkie palniki, a przecież nigdy wcześniej nie mówiłaś, że życie jest beznadziejnie ciężkie, że brzemię […]
Cała jesteś Cała jesteś babciu w męce pańskiej, a ja nie potrafię rozgrzeszyć twoich myśli, ani czynów, nawet tych niedokonanych. Zamieszkałem w twoim sercu, rozgościłem się w twojej duszy, rozsadziłem twoje myśli, po […]
Jemiołą cię naznaczyłem ojcze . Jemiołę rozścieliłem ci nad ziemią, ojcze, tak aby poranne światło przeczesując twoje włosy podobne było do igliwia porzuconego przez sosny, aby w jego strumieniu skąpały się ślady i stygmaty […]
. Urodziłem się Urodziłem się dwanaście lat po wojnie, ale nie potrafię dać temu świadectwa. Kiedy sąsiedzi oglądali obrazki z Auschwitz, zmagałem się z piecem, podpałką i sadzą Pomimo to, że znali je na pamięć, […]
. W naszej piaskownicy zamieszkała śmierć W naszej piaskownicy zamieszkała śmierć, burzyła zamki z piasku, była zimna i słodka jak lody na patyku, gdy głaskała nas po głowach, braliśmy ją za daleką krewną, matki ryglowały […]
Copyright © 2018 Magazyn Twórczy POLSKA CANADA - teksty udostępnione do publikacji pozostają w archiwum portalu.